山坳里一片死寂。守拙先生依旧静静地站在原地，仿佛一尊凝固在月光下的石像。他手中那盏青铜灯里的青碧火焰，不知何时已彻底熄灭，只余下一个冰冷的空壳。

“看到了？”守拙的声音干涩沙哑，如同砂纸摩擦着粗糙的木头，在寂静的夜里显得格外清晰。

韩斌张了张嘴，喉咙像是被滚烫的沙砾堵住，火烧火燎，发不出任何成调的声音。巨大的情感冲击让他失语，只能用力地、重重地点头，每一次点头，都有更多的泪水砸落在脚下的野草上，洇开深色的痕迹。他看到了，他看到了那血肉铸就的防线，看到了那以命相搏的决绝，看到了那推人向生的最后温柔。那不是虚幻的传说，那是烙印在灵魂深处的真实，是二十年前未曾冷却的滚烫热血！

守拙先生没有再看他，只是缓缓地转过身。那曾经如青松般挺拔、如磐石般不可撼动的背影，此刻在清冷的月辉下，竟显出一种难以言喻的佝偻与苍凉。仿佛二十年的岁月和那场惨烈战役的阴影，在这一刻终于彻底压垮了他。他迈开脚步，踏上来时那条荒草丛生的小径，一步一步，向着山坳外沉沉的夜色走去。

“那便够了……”老人的声音被夜风吹送过来，带着一种如释重负的疲惫，又仿佛凝聚着千钧的重量，“他们……等个传承……等了整整二十年……”

风，更大了些。吹过无碑的坟冢，吹过高高的野草，发出连绵不绝的沙沙声响。那声音温柔而悠长，仿佛无数沉寂的英魂在低语，在叹息，最终化为一声穿越了漫长时光的、释然而欣慰的轻笑，在这片埋葬了荣耀与牺牲的圣土上，轻轻回荡。

韩斌独自伫立在荒草与孤坟之间，任夜风吹干脸上的泪痕。他闭上眼，内视己身。在丹田气海的最深处，那三道原本泾渭分明又相互依存的儒、墨、阴阳本源之间，一点微弱的、几乎难以察觉的金色光点正悄然沉浮、安眠。它不再有冲霄的光华，却带着一种亘古的温暖与坚韧，如同深埋在灰烬之下、等待燎原的星火。

这一点光，名为“薪火”。它承载着二十年前的绝望与希望，血泪与荣光。它不是磅礴的力量，却比力量更重。它沉寂着，却比任何喧嚣都更有力地宣告：传承，未绝；英魂，不灭。

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