赢了。

文魁。

天下闻名。

国之柱石。

这些天在琼林苑被喊得震天响、足以让无数读书人热血沸腾的尊号，此刻从陈默口中吐出，却轻飘飘的，没有半分重量，落在死寂的小屋里，仿佛一声微不足道的叹息，瞬间被陈忠那艰难的呼吸声吞噬。

他顿了顿，另一只手无意识地摩挲着腰间围裙上那条冰冷的、残缺的五爪金龙，感受着那僵硬粗糙的绣线纹路，嘴角扯出一个比哭还难看的弧度，又补充了一句，仿佛在自言自语，又仿佛在寻求一个永远得不到的答案：

“可这‘赢’字……怎么这么重？”

寂静。

只有陈忠那破风箱般的艰难抽气声，如同断线的游丝，在回应着这沉重的诘问。这份赢来的“重”，压在他的背上，沉在他的心里，捆缚着他的每一寸血肉，却丝毫压不住死神的脚步，更撬不开宋家那双在暗处窥伺、闪烁着怨毒光芒的眼睛。

他缓缓站起身，走到窗边。窗台上，那枚御赐的文魁金印静静地躺着，在昏黄的油灯下反射着冰冷而尊贵的光芒。他拿起金印，入手沉甸甸的，冰凉刺骨。另一只手，则下意识地按在了腰间，隔着粗布袍，触碰到那半枚同样冰冷坚硬的虎符轮廓。

国之柱石？

他低头看着掌中这枚象征文道巅峰的金印，又感受着腰间那半枚关乎帝国隐秘的虎符。这两样东西，任何一样都足以让人一步登天，也足以让人万劫不复。此刻，它们却同时落在他这个出身微末、命如飘萍的刷驴匠身上。

他走回炕边，小心翼翼地将那枚冰冷的金印，轻轻放在了陈忠的枕畔。然后，又从怀中取出那半枚同样冰冷的虎符，并排放在金印旁边。一金一铜，一文一武，在昏黄的灯光下，闪烁着截然不同却又同样沉重的光泽。

“忠叔，”他低声呢喃，声音轻得像怕惊扰了老人最后一丝气息，“您看……我们赢来的东西……都在这里了……” 他的目光扫过那枚金印，那半枚虎符，最后落在陈忠灰败的脸上，“您说……这到底是荣耀……还是催命符？”

刘二狗在一旁看着，眼圈又红了。他抹了把脸，强打起精神，从角落里翻出一块崭新的、刷着朱漆的牌匾，上面是御笔亲题的“天下文魁”四个鎏金大字，在油灯下熠熠生辉。

“东家！大喜啊！”刘二狗的声音带着哭腔，却又努力挤出兴奋，“咱家……咱家现在可是文魁府邸了！我这就把这匾挂上！挂得高高的！让全京城的人都看看！” 他笨拙地搬来梯子，叮叮当当地在院门口比划着位置，试图将那象征无上荣耀的牌匾悬挂起来。那兴奋忙碌的身影，与这死寂沉重的小院氛围格格不入，透着一股令人心酸的黑色幽默。

陈默没有阻止他，只是静静地站在院中，目光越过刘二狗忙碌的身影，投向院墙之外。

那里，是沉沉的、无边无际的夜色。京城的万家灯火在远处闪烁，如同星河倒悬，却照不进这方寸之地的黑暗与沉重。

他知道，更大的风暴正在那沉沉的夜色深处酝酿。皇帝的恩宠是烈火，沈轻眉的立场是迷雾，宋家的杀机是毒蛇，敌国的窥伺是饿狼。而他，这个刚刚戴上“国之柱石”冠冕的人，却感觉自己更像一个被架在火上烤的囚徒。金印与虎符是枷锁，文魁的称号是靶心，这间弥漫着药味和死亡气息的小院，就是他暂时的囚笼。

夜风吹过，带着深秋的寒意，卷起地上的几片落叶。陈默紧了紧身上单薄的粗布袍，指尖触碰到围裙下那冰冷的残缺龙纹。他望着那吞噬一切的沉沉夜色，眼神疲惫而沉静，如同风暴来临前，最后一片沉寂的海面。

南城小院的死寂，被白日里络绎不绝的敲门声搅得支离破碎。文魁的金印如同磁石，吸引着京城各色人等。勋贵府邸的拜帖堆满了刘二狗临时充当门房的破木桌，落款一个比一个显赫；附庸风雅的文人捧着精心装裱的诗集，渴望求得魁首一观；甚至还有揣着银票的商贾，想沾沾文曲星的才气。陈默一概不见。他蜷缩在陈忠炕边的矮凳上，听着门外或谄媚、或急切、或好奇的声响，只觉得那喧嚣如同隔着一层厚重的棉絮，沉闷而遥远，远不及陈忠喉间那如同破旧风箱般艰难的抽气声清晰刺耳。

魁首的荣光，于这方寸之间的生离死别，是如此的讽刺。他感觉自己像一件被摆在祭坛上的供品，供人瞻仰、议论、觊觎，而真正的他，早已被掏空，只剩下一具被疲惫、伤痛和巨大压力压得喘不过气的躯壳。

这日午后，敲门声又起。刘二狗苦着脸去应门，回来时手里捧着一个巴掌大的紫檀木盒，盒面雕着几枝寒梅，做工颇为精致。

“东家，又是个自称仰慕您的，”刘二狗撇撇嘴，“说是什么落魄书生，家道中落，只剩这点祖传的‘雪中春信’熏香，聊表心意，求您指点文章。”他打开盒盖，一股清冽幽寒、带着一丝若有若无甜意的冷香瞬间弥漫开来，冲淡了屋内浓重的药味，竟让人精神微微一振。

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