周记粮店二楼，窗缝透出油灯昏黄。周扒皮枯爪捏着张高价收来的《将进酒》血拓残片，指尖发颤。纸角暗红指印刺得他眼疼。“查！”他喉咙里滚出嘶吼，“那岑参……元丹丘……到底是哪路神仙！给老子挖！挖地三尺也要找出破绽！”

账房哆嗦着递上密报：“老爷……京里传来消息，说……说首辅大人家的小公子，昨儿在诗会上把‘钟鼓馔玉’背成了‘钟鼓炖肉’……被老太师拿戒尺抽了手心……哭着要这诗的全本……”

“咣当！”周扒皮一脚踹翻脚炉，炭火滚了一地，“炖肉？！炖他祖宗！”他盯着残片上力透纸背的墨痕，肥脸扭曲，“凭什么……凭什么他陈默泼酒写字都能名动京师……老子……”

沈府西角小院，梅枝探过粉墙。暖阁里炭火无声，只余银剪修剪灯芯的轻响。沈轻眉独坐窗边，雪白指尖拂过案上素笺。笺上是她簪花小楷誊抄的《将进酒》，墨迹新干。

“君不见黄河之水天上来……”她唇瓣无声开合，清泠眸光停驻在“奔流到海不复回”的“回”字折勾处，指尖无意识摹过那笔锋的力道。窗外寒风卷过枯枝，她恍若未闻。

“小姐，”丫鬟小翠端着红漆托盘进来，新炖的燕窝羹热气袅袅，“夫人让您趁热用。”她瞥见案上诗笺，抿嘴一笑，“又是陈公子的诗？这‘岑夫子丹丘生’听着像两个老道……”

沈轻眉指尖一颤，一滴墨珠从未搁稳的笔尖坠下，“啪”地晕在“生”字旁，染开一小团模糊的灰影。她不动声色合上诗笺：“搁着吧。”声音听不出波澜。

小翠放下托盘退下。沈轻眉这才展开诗笺，看着那团碍眼的墨渍。许久，她另铺一纸，重蘸新墨。腕悬空，笔锋却凝滞。脑中挥之不去是那日染坊外风雪中，他单衣薄衫立于狼藉间，眼底烧着孤光的模样。

笔尖终于落下，却非临摹。素白宣纸上，墨迹淋漓铺开，铁画银钩，力透纸背——

“会须一饮三百杯！”

最后一笔如刀劈斧凿，几乎戳破纸背。她怔怔望着自己笔下这全然陌生的、带着金石杀伐之气的字迹，胸口微微起伏。窗棂外，暮色沉入远山。

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