“结构是理性的诗。”他在笔记本上写下这句话，笔尖划破纸页的声音，像极了童年时父亲撕毁他画的天窗图纸。但此刻他忽然明白，那些被父亲视为“无用”的弧度，那些被导师批评为“感性”的坚持，其实是建筑的第二套语言，藏在榫卯咬合的缝隙里，藏在刻痕与陶片的共振中。

离开古宅前，他最后一次爬上脚手架。在主梁与金柱的交接处，他发现了另一个暗刻——不是符号，而是一行极小的楷体：“丁巳年冬，匠李三刻。”赵环掏出手机查历法，丁巳年距今正好三百年。他忽然想起父亲抽屉里那张未完成的图纸，所有家具都精确到毫米，却没有一扇窗朝向日出的方向。

雨又开始下了，淅淅沥沥敲打着瓦片。赵环站在天井中央，任凭雨水打湿头发。他伸出手，接住一片飘落的灰瓦，瓦当上的兽面纹已被岁月磨平，只剩下模糊的轮廓。但当他翻转瓦片，却在背面发现一个极浅的指印，像某个匠人完工时，用拇指轻轻按上去的印记。

“赵环！数据同步了吗？”导师的声音从对讲机传来，带着惯常的急躁。赵环抹了把脸上的雨水，抬头望向被雨雾笼罩的屋脊。那些飞檐的弧度，那些斗拱的出挑，忽然都变成了可解的方程式——不是用钢尺度量的冰冷数据，而是匠人用体温焐热的泥土，是星辰穿过木梁的投影，是三百年后仍在震动的榫卯共鸣。

他低头在测绘图的角落，用铅笔轻轻描下那个指印。旁边写上一行小字：“所有精确的计算，都始于一次不精确的触摸。”雨越下越大，图纸边缘的墨迹渐渐晕开，像一滴墨落入春水，漾开圈圈涟漪。而在城市的另一头，某个陶艺作坊里，一个叫郭静的女孩正把一片落叶按进陶泥，叶脉的纹路与古宅窗棂的雕花，在湿润的泥土里悄然重叠。

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