余烬村没有夜晚。并非没有日月轮转，而是这片被世界遗忘的夹缝之地，天空永远蒙着一层灰翳。白日里，那轮太阳是浑浊的蛋黄，有气无力地悬着，吝啬地洒下些微暖意。到了所谓夜晚，更无星月，只有更深沉的灰暗压下来，沉甸甸地盖在低矮的土坯房顶、枯槁的老槐枝头，以及村口那口不知干涸了多少岁月的石井上。空气里弥漫着一种近乎凝固的枯败，稀薄到几近于无的灵气，让每一次呼吸都带着砂砾摩擦般的滞涩感。

死寂。是这里唯一的主旋律。

村东头，紧挨着那棵虬枝盘结、半死不活老槐树的小院，是这片死寂里唯一还透着一丝微弱活气的地方。土墙低矮，茅草铺就的屋顶歪斜着，仿佛一阵稍大的风就能将其彻底掀翻。院子角落堆着些劈好的柴禾，码得整整齐齐，是战红缨的手笔。

此刻，萧遥就歪在院子里唯一一把还算完整的竹躺椅上。竹椅发出不堪重负的吱呀声，和他身上那件洗得发白、打着几个歪扭补丁的粗布短褂一样，透着股穷途末路的潦倒。

最刺目的，是他那一头如雪白发。曾经泼墨般的乌发，在时光坟场那片狂暴的湍流里被硬生生斩断生机，只剩下这枯槁的霜色，垂落肩头，衬得他原本就轮廓分明的脸更加瘦削苍白。眼窝深陷下去，唇色很淡，唯有一双眼睛，半阖着望向那灰暗的天空，里面沉淀着挥之不去的疲惫，以及一种更深沉、仿佛连骨髓都被冻结过的漠然。

天道标记带来的“修正”之力，无时无刻不在侵蚀着他。每一次心跳都像在对抗无形的巨磨，每一次呼吸都牵扯着无形的枷锁。世界在排斥他，规则在挤压他，如同要将一个不该存在的“错误”彻底抹除。灵气？那是奢望。他能清晰感知到周围稀薄空气中蕴含的那点可怕能量，如同躲避瘟疫般远离他的身体。在这里，他更像一块被抛入荒漠的顽石，只能依靠自身残存的本源，在枯竭中缓慢地、极其缓慢地修复着时光湍流和天道反噬留下的可怕内创。

脚步声很轻，带着金属甲片摩擦的细微声响。战红缨从低矮的土屋里走出来，手里端着一个粗陶碗，碗口冒着稀薄的热气。她身上的赤红战甲黯淡无光，几处甲叶甚至能看到明显的凹痕和细微裂痕，那是法则余波留下的残酷印记。她脸上也带着倦色，但腰背依旧挺得笔直，像一杆永不弯曲的战戟。

“喝了。”她把碗递到萧遥手边，声音不高，带着不容置疑的意味。碗里是熬得发黑的药汁，散发着一股混合着苦涩与土腥的怪味。这是她在附近荒山野岭里能找到的、仅有的几样勉强算得上草药的植株，加上一点村里老人给的陈年干姜熬出来的。

萧遥没动，只是眼珠微微转动，视线落在碗里那浑浊的液体上。

“看什么？死不了。”战红缨眉头蹙起，语气硬邦邦的，“寿元被斩，本源亏空，靠这点玩意儿吊命都勉强。但总比干耗着强。捏着鼻子灌下去，别等我动手。”

一丝极淡的、近乎错觉的笑意从萧遥干裂的唇角掠过。他伸出手，那只曾经翻云覆雨、搅动乾坤的手，此刻骨节嶙峋，皮肤下透着青筋，微微有些颤抖。他接过碗，入手滚烫。他看也没看，仰头，喉结滚动，将那一碗滚烫苦涩的汁液一饮而尽。眉头都没皱一下。

放下碗，他长长吁了口气，胸腔里发出一阵空洞的嘶鸣，仿佛破旧的风箱。额角渗出细密的冷汗，那是身体在艰难地消化那点微末药力，对抗着天道无休止的“修正”。

战红缨默默接过空碗，转身欲走。

“红缨。”萧遥的声音沙哑，像砂纸摩擦。

她顿住脚步，没回头。

“辛苦。”两个字，轻飘飘的，却沉甸甸地砸在寂静的空气里。

战红缨的背影似乎僵硬了一瞬。她没有回应，只是握着碗的手指紧了紧，指节泛白。片刻后，她大步走回屋内，将那份无声的沉重关在了低矮的门扉之后。

辛苦？何止辛苦。她不仅要照顾这个几乎成了“天弃者”的麻烦精，更要时刻警惕。天道追杀虽因欺天石的沉寂和这诡异之地的特性暂时远离，但那种被世界敌视、被规则锁定的感觉如同附骨之蛆，从未真正消失。她不敢深睡，灵觉始终紧绷，如同拉满的弓弦，捕捉着任何一丝可能来自天外的恶意波动。她成了萧遥最后的屏障，用血肉之躯和手中战戟，对抗着那无形无质却又无处不在的“天意”。

日子就在这种枯寂与紧绷中，一天天熬着。

直到第七日的黄昏。

灰暗的天色似乎比往日更沉郁了几分，压得人喘不过气。村外那片连绵起伏、如同巨大坟包般的荒丘轮廓，在昏暗中显得格外狰狞。

萧遥依旧躺在竹椅上，闭目调息，试图捕捉体内那微弱如风中残烛的本源，对抗着天道侵蚀带来的阵阵虚弱眩晕。战红缨抱着她的方天画戟，倚在院门口那半截枯朽的木桩上，如同一尊冰冷的石雕。戟刃上残留着几道难以磨灭的法则侵蚀痕迹，黯淡无光。她的眼神锐利如鹰，穿透院墙，越过低矮的土屋，死死锁住村口那条唯一通向外界、蜿蜒于荒丘之间的狭窄土路。

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