火光摇晃。

夜风，吹不散那股血腥味。

尾桨杆像条死蛇一样瘫在水泥地上。

旁边躺着个浑身是血的男人，脸都被踩扁了。

踩着他的是严旭杰。

嘴里叼着烟，单脚站那儿，夕阳把他的影子拉得老长，像尊从地狱爬出来的判官。

直升机烧得只剩下骨架，火舌还一窜一窜地舔着残骸。

毒枭、烈火、断桨、疯子——

四样东西凑一块儿，活像谁家拍恐怖片没拿准镜头，结果真把地狱门撞开了。

“卧槽，杰哥把直升机给拆了？！”

“这……这还是人干的事？？”

“这飞机……该不会还没飞起来吧？”

“放你娘的屁！楼下兄弟用望远镜瞅得清清楚楚，严队挂在起落架上，跟玩杂技似的吊了两百米！”

“……牛逼，真他娘的牛逼！”

“等等！那被踩的是不是陈文发？！”

“沪市那个捐建学校、上春晚的陈文发？！”

“我的天！他不是天天在电视里喊‘爱国企业家’吗？？”

“咱们盯了他三年，连他家狗窝都没摸到，现在……他竟然是毒枭？！”

现场一片死寂。

没人说话。

全都僵了。

那些平日里在警局拍桌子吼人的老油条，此刻像一群被戳了脊梁骨的鹌鹑。

谁都没料到，那个穿西装、开宾利、上慈善晚宴的“儒商”，会躺在地上，脸肿得像发面馒头，眼珠子被烟头烫得发黑，连哭都哭不出声。

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