许兮若没说话。

“是因为以前的事吗？”

许兮若看着她。

龚思筝也看着她。过了一会儿，她低下头，看着自己的手。那双手上沾着面粉，沾着鱼的味道，沾着日子的痕迹。

“我知道你记得。”她说，“我也记得。”

许兮若还是没说话。

“对不起。”龚思筝说，“这些年我很愧疚。”

她抬起头，看着许兮若。

“我不是故意的。但伤害是你受的。”

许兮若看着她。看着她的眼睛，她的鼻子，她的嘴角。那些年的事，一下子涌上来。那些恩怨纠葛，那些同情的眼神，那些窃窃私语，那些骂她傻的人。还有她自己，一个人躲在楼梯间里哭，哭完了擦干眼泪，继续上班。

“后来你走了。”龚思筝说，“我去找你，没找到。我写了一封信，想寄给你，不知道往哪儿寄。我问向杰，向杰也不知道。他说你和槿之一起去了很远的小镇。”

她顿了顿。

“那封信，我到现在还留着。”

许兮若看着她。

“留着干嘛？”她问。

龚思筝想了想：“留着等你。等有一天见到你，给你看。”

她站起来，走进卧室。过了一会儿，她出来，手里拿着一个信封。信封很旧了，边角都磨白了，但封口封得很严实。上面写着：许兮若 收。没有地址，只有一个名字。

她递给许兮若。

许兮若接过来，看着那个信封。看着自己的名字，看着那些年岁的痕迹。信封上还有一股淡淡的香味，像是放久了，香味都散了，只剩一点若有若无的气息。

她打开信封。

里面是一张纸，叠得整整齐齐。纸上写着字，歪歪扭扭的，但每一个字都很认真。

“兮若：

我不知道你在哪儿，不知道这封信能不能寄到你手里。但我得写。写了，心里就好受一点。

那些话，是我说的。我不是故意的，但伤害是你受的。对不起。

我不求你原谅我。我只想让你知道，我知道我错了。这些年，我一直记得。

如果你看到这封信，如果你愿意，给我打个电话。如果你不愿意，那就算了。我不会怪你。

我只是想告诉你，你是个好姑娘。从一开始，我就知道。

龚思筝”

许兮若读完信，站在那里，一动不动。

龚思筝站在旁边，看着她。不说话。

厨房里传来糖醋鱼的味道，酸甜的，有点呛。向杰和高槿之在客厅里说话，声音低低的，听不清说什么。窗外有小孩在玩，叽叽喳喳的，跑来跑去。

许兮若抬起头，看着龚思筝。

“这封信，你留了多久？”

龚思筝想了想：“三年。”

三年。

许兮若没说话。她看着手里的信，看着那些字，看着那些年岁的痕迹。八年，这封信在抽屉里，在盒子里，在某一个角落里，等着。等着有一天，能到她手里。

她忽然想起阿依达尔的话：寄出去的那个动作，会留下来。

龚思筝没有寄出去。但她写下来了。写下来的那个动作，也留下来了。留了三年。

“思筝姐。”

“嗯？”

许兮若看着她。看着她的眼睛，她的鼻子，她的嘴角。那些年的事，还在。但好像没那么重了。像一块石头，放在水里，沉底了。但水流过来，石头还在，但水也还在。石头和水，可以一起流。

“鱼要糊了。”许兮若说。

龚思筝愣了一下，然后笑了。那个笑，和之前不一样。不是热热闹闹的，也不是安安静静的。是又热闹又安静的，像烧开的水，也像月光照在雪上。

“我去看看。”她说着，往厨房走。走了两步，又回过头，“你坐着，别走。”

许兮若点点头。

龚思筝进了厨房。锅铲的声音响起来，哗啦哗啦的，还有鱼在油里煎的声音，滋滋的。那些声音，热热闹闹的，像一个普通的日子，像一个普通的家。

许兮若坐在沙发上，看着手里的信。看了一遍，又看了一遍。然后她把信叠好，放回信封里，放进口袋里。

高槿之走过来，坐在她旁边。

“看完了？”

“看完了。”

他没问是什么。他只是握着她的手，放在自己腿上。他的手很暖，暖得像刚从被窝里拿出来。

她靠着他，靠着他的肩膀。

“她写了封信。”她说，“写了三年。”

“嗯。”

“她说对不起。”

“嗯。”

“我不知道怎么办。”

高槿之想了想：“什么都不用办。接着。”

“接着什么？”

“接着来往。”他说，“接着吃饭，接着说话，接着过日子。那些事，不会忘。但可以放一边。放一边，就不那么重了。”

许兮若没说话。她靠着他，听着他的心跳。一下，一下，像钟摆，像海浪，像那些信寄出去的声音。

吃饭的时候，龚思筝不停地给许兮若夹菜。夹糖醋鱼，夹红烧肉，夹清炒时蔬，夹西红柿鸡蛋。许兮若碗里的菜堆得高高的，像一座小山。

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